LOS DOMINGOS LA VERDAD TIENDE A CERO

Por fin ha llegado. Todos sabíamos que llegaría. En la mitad de la pieza una mesita de roble, muy bien tallada, con borde dorado, de estilo barroco, encima de aquella mesita, una pecera pequeña, cuyo habitante apenas si se asomaba; se encontraba al lado de la cama, era la mesita de noche improvisada. Aquel se estaba preparando para la muerte inevitable. El piso descascarado, los gordos y adormilados zancudos en el vidrio de la ventana esperando, las palomas, las nubes, el sol mismo, todos sus enseres más viejos ese día, moribundos por los largos servicios prestados a ya casi cuatro generaciones. Perfumaba el olor que siempre respiró como resultado de la evaporación de los sudores corporales, mezclados con los olores del comedor donde muy pocas veces hubo comida, el aleteo pasivo de las palomas esparcía el olor a cagada seca, sin espantar los zancudos que olían a sangre muerta y a alcohol. Trató de dormir, parecía que no dormía hacía por lo menos mil siglos. ¿Alcanzó la dicha en sus sueños? Solo un momento, luego desapareció con la complicidad de un vago amanecer, guardó su amor, su deseo y su verdad en un acongojado bolsillo como un escondiendo un dolor, para hacerlo aún más suyo. Más no lo nombro, ni en recordarlo insistió cuando, por una deliciosa fragancia de un infausto despojo era víctima, tenía hambre de resaca, solo, inmóvil sombrío y sin voz, se miró con complacencia, ardía en su mano una cigarrillo, sollozando en él la esquela de un nuevo día, mudo; cuán avaros sus labios secos y sus ojos escarlatas, pálida visión, el ritmo de la sangre fatigado en él que era el árbol animoso del bosque humano. ¡Que guayabo!

Autor: Juan Esteban Posada Morales