La Denuncia

Corría el año de 2003 en mi pueblo, que para el caso podría ser cualquier pueblo. El
ambiente estaba saturado de paracos y vacunas -hoy está saturado sólo de
vacunas, porque les quedó el vicio a los malparidos-. Chucho era un hombre
trabajador, más bizco que todos los bizcos que he conocido y siempre madrugaba al
mercado para comprar mercancía para su negocio.

A Chucho y sus familiares –todos comerciantes- los tenían más vacunados que a
los chimpancés de Patarroyo desde hace un año. Nadie sabe cuál fue el día que
Chucho, en el camino del mercado a su casa, se desvió para el comando de policía.
Apoltronado en su silla giratoria ejecutiva y con aire acondicionado en su oficina, se
encontraba el comandante que escuchó con suma atención la denuncia de Chucho.
“Viejo pendejo, te mataste solo”, pensó el comandante, luego de que partiera el
denunciante.

El día en que mataron a Chucho, él había estado feliz con la visita de sus nietos en
su casa. La casa-negocio tenía dos años de haber sido remodelada y él se sentía
orgulloso. Siempre vestía de camisilla, chancletas y bermuda. Aquel día no, Chucho
murió con su pinta dominguera sin ser domingo; con camisa, pantalón de dril y
zapatos negros quedó tendido en el suelo.

Los pistoleros se fueron caminando hacia el monte, como si nada, después de
haber acabado a plomo la vida de Chucho el tendero. Se fueron con la orden
cumplida los malparidos.

El levantamiento se hizo en una calle destapada, un miércoles del mes de febrero, a
las 6:50  de la tarde. Chucho ignoraba que el comandante lo soplaría con los paras.
La familia de Chucho, mi familia, se fragmentó. Silencio sepulcral en el pueblo y uno
que otro viaje inesperado sin regreso sucedió.

Autor: Daniel Fernando Serna Gomez